Am Uetliberg im Züribiet
Da steht ein Pulverturm im Riet;
Herr Cavaluzzi, der Major,
Pflanzte drei Mann als Wacht davor.

»Hier bleibt Ihr stehn, Ihr Sakerlott!
Und daß sich keiner muckst und rod’t!
Sonst – Strahl und Hagel – gibt’s etwas!
Verstanden? – Also: merkt Euch das!«

Draus bog er um den Albisrank,
Wo er ein Tröpflein Roten trank.
Ein Schöpplein schöpft‘ er oder zwei,
Da weckt‘ ihn eine Melodei.

Dreistimmig wie ein Engelchor
Scholl’s hinterm Pulverturm hervor.
Da half kein Zweifeln: das ist klar!
Die Schildwach jodelte fürwahr.

Wer galoppiert jetzt ventre à terre
Wie Blitz und Strahl vom Albis her?
»Vor allem haltet dieses fest:
Drei Tage jeder in Arrest!

Ja wohl! das kam‘ mir just noch recht!
Um eines aber bitt‘ ich, sprecht,
Wie diese Frechheit euch gelingt,
Daß einer auf dem Posten singt?«

Da sprach der Erste: »Kommandant!
Dort unten liegt mein Heimatland.
Ich schütz‘ es mit der Flinte mein.
Wie sollt‘ ich da nicht lustig sein?«

Der Zweite sprach: »Herr Cavaluzz!
Seht Ihr das Rathaus dort am Stutz?
Dort wähl‘ ich meine sieben Herrn.
Drum dien‘ ich froh; drum leist‘ ich gern.«

Der Dritte sprach: »Ich halt‘ als Norm:
’s ist eine Freud‘, die Uniform.
’s ist eine mutige Mannespflicht.
Da muß man jauchzen. – Oder nicht?«

Der Junker schrie: »Zum Teufel hin!
Die erste Pflicht heißt Disziplin! –
Ihr Lauser! wart‘! Euch krieg‘ ich schon!
Glaubt mir’s!« Und wetterte davon.

Am selbigen Abend spät indes
Meint‘ Oberst Lafont in der Mess‘:
»Was Kuckucks hat nur der Major?
Er kommt mir heut ganz närrisch vor!

Singt, pfeift und möggt in seinen Bart.
Das ist doch sonst nicht seine Art.«
Der Cavaluzzi hörte das,
Sprang auf den Stuhl und hob sein Glas:

»Mein lieber Vetter Ferdinand,
Stadtrat und Oberst zubenannt!
Wenn einer kommt und hat die Ehr‘
Und dient in solchem Militär

Von wetterfestem Bürgerholz –
Gesteift von Trotz, gestählt von Stolz –
Lausketzer, die man büßen muß,
Weil ihnen schildern ein Genuß –

Mannschaften, wo der letzte Hund
Hat ein Ideal im Hintergrund –
Komm her beim Styx! stoß an beim Eid! –
Wer da nicht mitmöggt, thut mir leid.«

Carl Spitteler (1845 – 1924)